A mis lentes

Por aquello del recuerdo.

Llegó la inundación y tuve que dejarlos en mi cama.
Y abrí los ojos.
Y agua.
Más agua.
Y un beso.
No había pasos sin ustedes.
No había saltos.
No había.
Sólo ustedes.
Incluso, por las noches, dormían junto a mi almohada.
Dos aros que se mezclaban con la noche.
Dos aros que se encendían por la mañana.
No podía ser de otra manera.
No.
No pasos sin ustedes.
No saltos.
No.
No concebía cómo llegaban algunos niños y: Olvidé mis lentes.
Ni entendía con qué facilidad los descuidaban y los traían llenos de marcas y rayones.
Hasta ahora.
En que un rayo me dibujó formas, profundidades y detalles. Pero aun así los traía conmigo a todas partes.
Hasta hoy. En que un bebé los pensó juguetes y ya no están conmigo.
Y los extraño.

El otro

Acoso a la mañana.
Me revuelco.
Castañeo los cabellos en la almohada.
En mi almohada.
La cúspide de todo lo irremediablemente uraño.
El estrepitoso margen del rocío.

Ola que escarba las orillas

Ola que escarba las orillas.
Agua de mar.
Gotea.
Surco en la arena.
Espasmo.
Lagrimeo.
Sonido que murmura en la noche.
Bramidos de animal
que van y llegan,
llegan y van.
Coraza.
Lluvia que cae.
Beso pasión de playa.
Ola que escarba las orillas,
agua de mar:
gotea.

La cordura de las cajas

La cordura del anciano del pueblo
colocó las cajas sin mayor orden que el tamaño
de las cajas.
Y las cajas comprendieron
que su espacio
no podía ser otro que su espacio.
Y la cordura pueblerina del anciano miró su obra desierta.
Y suspiró.
Y dio la vuelta.
Y las cajas y su menor orden de cajas superpuestas miraron a la cordura del anciano del pueblo partir al pueblo sin otra razón que la que dicta la cordura.
Partir.
Cerrar la puerta.
Y al pueblo.
Las cajas y su menor orden de cajas superpuestas se miraron.
Y dieron la vuelta.

Ondulante

Un montón de algas en mi cama
estira un dedo,
agita otro,
se ondulea
en las pequeñas aguas incenciadas.

Transcrito

¿Lo lograré esta vez? Lo dudo mucho
y camimando pasa la frontera.
¿Lo lograré esta vez?,
resuena el eco,
y ya es muy tarde para una estela.
Alguien grita.
Alguien corre.
He vuelto.
¿Lo lograré esta vez? Y ya te encuentro
y me cuajo
azucena a ti
obscena de ti
me cuajo.
¿Lo lograré otra vez?
Eso es seguro,
Cualquier segundo de estos.
Cualquiera.
Uno de estos.
Cualquiera.

Dos invitaciones

Matilda
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Miércoles 15 de octubre a las 19:30 horas en la Sala 101
XVIII Feria Internacional del Libro Monterrey 2008
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Sábado 18 de octubre a las 13:30 horas en la Sala D
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